Les paroles sapent l'esprit. Elles se déploient et lui se plie.
Une plante en pot, une panthère empaillée. C'est une puissance en prison sur un petit papier.

Mon âme se tord, elle n'aime pas ce corps.
C'est celle d'un petit oiseau mort.
Mes plumes volent encore
Quand je souffle et m'endors.
Bouscule le vent, je t'attend à l'aurore.
Délie-toi, libère-toi et sors.
Il n'y a pas d'horizon dans un fort.
Le petit oiseau mort dort.

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HOKUSAI
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